Capplannetta delinque contra la salud pública

Posted on 2:33

https://drive.google.com/uc?export=view&id=1gYzYBgP10e7G8GFkE9QHhcjJvD0TwS_-

Hace años que dejé de tomar drogas, pero cada vez que me paraba la policía en las multas aparecía como delito, delito principal contra la salud pública. Y yo, se lo juro y perjuro, yo no iba por ahí ofreciendo hachís o cocaína, en lugar de cometer delito contra la salud pública, deberían poner consumidor personal. Como las botellas de coca-cola. Está el envase personal y el grande que es el familiar. Lo mismo debería ser. Cuando yo me drogaba lo hacía solo las veces que podía, ya que la droga te hace mezquino y siempre uno pretende ir a cara de perro. La salud pública no hace falta que yo vaya en su contra. Ya se dañan ellos solos. No es labor mía dañar a la salud pública. Yo he tomado drogas, cosa de la que no siento orgullo ni satisfacción, pero quizá si yo no hubiese tomado drogas no estaría enfermo. A unas personas les sienta bien y a otras no tan bien. Es cuestión de naturalezas y sensibilidades. Por ejemplo, yo cuando tomaba sustancias no me importaba gastarme un montón de dinero, incluyendo lo vicioso que era. Ahora ya no tomo drogas y debí haberlas dejado hace mucho tiempo. Esa gente que las toma me recuerdan tanto a mí que no deseo tener contacto con nadie que las tome. Por mi propia tentativa, a la cual debo ese esfuerzo, ya que me gustan las drogas (según cuales) pero la droga que más trabajo me está costando dejar es el tabaco. El tabaco es un veneno que no lleva solamente nicotina y alquitrán, lleva monóxido de carbono y un montón de sustancias más. Por eso es tan difícil dejarlo, por la toxicidad que conlleva degustar un cigarrillo. De todo se sale. 

Capplannetta siente envidia

Posted on 0:21

https://drive.google.com/uc?export=view&id=1ewdXlN64akqGgNvk-3jIgU3RkxaOUw51


Siempre hubiese querido tener estudios superiores. Pero esa es mi gran frustración, ya es demasiado tarde. Ahora sólo puedo contentarme con la de estudiar de forma autodidacta. No es una vergüenza. No me gusta hablar en tono culturalista cuando estoy con alguien muy leído o con estudios universitarios. Es pedantería y no pretendo dármelas de lumbrera cuando por lo menos sería una falsa pose. Soy lector desde siempre pero empecé siendo petetiano y dejé de estudiar a una edad temprana. Desde el año 1995 soy un lector no muy avezado. Pero he leído continuadamente y no pretendo ni de ir de erudito y mucho menos de intelectual. Con veintiséis años trabajé en el sector del metal, y ahora, con mis demonios mentales lucho una batalla que sí la gano volveré a creer en los milagros. Vivo esperando el milagro de mi curación, o si no es posible de mi mejoría. Siento envidia de aquellos que están en grandes editoriales, que son leídos por un público masivo. Pero no es una envidia tóxica, me alegra leerles y por ende satisfacer y aprender de escritores que sí tienen estudios superiores. Yo no quiero ser famoso, sería ridículo por mi parte. Yo vivo para mi permanencia en el hogar y leer aquello que me gusta. No leo en catalán. Y escribo en castellano. Ser autodidacta no es malo, lo malo es no admitirlo y darse ínfulas de falso culto. Yo soy un muchacho que se lo tragó la calle a una edad temprana. Soy charnego y de extrarradio, y detesto a los hijos de emigrantes andaluces que presumen de catalanismo. No es catalanofobia, es simplemente problema de originalidad. En esta vida hay que ser auténtico, si no estás construyendo castillos en el aire que se los lleva el viento. No me importa todo aquel que habla y escribe en catalán de manera ejemplar y es hijo de emigrantes. No, para mí no es problema que la gente hable en catalán, pero en mi caso, hablar catalán viene a ser lo mismo que pronunciar un trabalenguas. Mi acento almeriense me hace hablar desde mi seno materno, donde me he criado, y donde he vivido mi infancia y adolescencia. Esto no quiere decir que no lo entienda. Es más, si se sienten más cómodos prefiero que me hablen en catalán. Pero los catalanes son gente educada y no ponen al campo llaves. Tengo amigos catalanoparlantes, pero para hablar el catalán bien se necesita hablar bien el castellano, y yo, ni una cosa ni la otra. Envidio a los que con estudios superiores son ávidos lectores y grandes poliglotías que no presumen de ello aunque tienen mucho que enseñarte. Por ejemplo, mi amigo Juan A. Herdi. Es un erudito en toda regla. Su entorno y yo me pongo como testigo de que corrige y examina pormenorizadamente un texto. Sea este del rango y estilo que sea. Ser un aventajado lector produce grandes consecuencias como conocer perfectamente una ciudad. Da riqueza cultural. Y sobre todo, aprendes de estos amigos que son grandes lectores avezados. 


Capplannetta de profundis

Posted on 0:08

https://drive.google.com/uc?export=view&id=1P87pkKpiTpVhGT4OfO55VsSZfdzSe_Va

Si alguien me dijera que para qué sirve la poesía diría que para nada. Mientras los grandes propósitos se aferran a la visual e imaginativa esencia. Cuando alguien escribe un poema se sabe cuando terminará porque él te lo dirá, pero cuando empiezas a escribirlo debes de tener un par de cosas claras. Primera: sobre qué quieres escribir. Segunda: saber de antemano el estilo que vas a utilizar al escribir el poema. Mi poesía son pedazos que voy endosando como un orfebre maneja una joya o pule un diamante. No quiero ni pretendo ser pretencioso. Pero un buen poeta es el laureado de ese gran Parnaso de escritores y poetas que conforman una miscelánea la mar de variopinta. Sobre lecturas diré que hay escritores de gran acierto, pero hay otros que no dan pie con bola, en mi entorno, y no es por peloteo, hay muy buenos escritores. Escritores de la tierra donde pisan. También existe una élite que ni es vanguardia ni tampoco algo sorprendente. La buena literatura se está haciendo hoy en Latinoamérica. Los españoles, y yo me incluyo en ellos, han dejado su Siglo de oro, su Siglo de plata (generación del 27) y tantos escritores buenos que se fueron destruyendo al pie de sus estatuas. Por ahí he oído decir que Lorca era un poeta cursi. A mí no me lo parece, pero si conocemos bien vida y milagros del poeta vemos en su poesía efluvios De la Vega de Granada, lugar donde Federico pasó su infancia. Pero al hablar de flores y de vegetales ejemplos comprenderemos mejor lo “cursi” de su poesía. También es bueno Luis Rosales y no deja de ser un poeta falangista. Hemingway dijo en su momento, los escritores fascistas son malos, quizá lo dijera con otras palabras, pero hay escritores de la generación del 36 que son interesantes. Por ejemplo, el ya citado Luis Rosales, Leopoldo Panero y Dionisio Ridruejo. Y un largo, pero largo etcétera. Pienso que la literatura no tiene nada de valor si la contemplamos desde el fondo político. Cierto es que ésta está negada por la censura y demás martingalas. Pero los mejores escritores no se deben ni siquiera apoyar en el quicio de la política. Yo antes de oír los discursos de un político prefiero irme al desierto a escuchar coyotes. Con sus aullidos me siento más seguro que con discursos estériles. 


Capplannetta y la mixtura

Posted on 19:28

https://drive.google.com/uc?export=view&id=1tD1u_dGlGoR8KTDVm2xprEG8E5PNw-_Z

He dicho muchas veces que la mixtura es el futuro. Y es verdad. Cada vez con más frecuencia existen matrimonios mixtos. El mundo se ha hecho más pequeño, y el mestizaje o la mixtura es parte de lo cotidiano en este mundo. Al igual que en el arte y la literatura la mixtura es frecuente, entre las personas también la hay. Una mixtura entre blancos y negros, entre occidentales y orientales, todo eso, reafirma que el futuro del mundo se basará en la miscelánea humana. Al gual que en matrimonios se mezcla la raza o la nacionalidad, también ocurre el caso de que matrimonios divorciados se unan teniendo éstos hijos de matrimonios pasados. Todo es mixtura. La clara existencia de la humanidad debe de tener conciencia sobre esto que hablo. Mientras en el mundo exista el mestizaje sin creer ni por asomo en las razas puras y aún menos en la supremacía. Yo creo que en un mundo de colores lo realmente bello es mezclarse. Es todo, pongo el ejemplo, de las playlist de música en las que hay todo tipo de géneros musicales y cada canción se muestra como una prueba de mezcolanza ya que en la variedad está el gusto. La diversidad es futuro. Mezclarse no es tanto una realidad futura, sino que es un presente hasta el final de este mundo donde las guerras y los dilemas políticos establecen la hegemonía de las razas y las religiones. El nacismo creó un hueso que atragantó tanto a judios como a gitanos. Todos son gente de talento y frecuentemente, en algunos casos, ocurren detalles que no debemos omitir. Por ejemplo, que no se repita la historia, aunque ésta sea una piedra en la que el hombre tropieza más de una vez. La razón absoluta nadie la tiene. 

Capplannetta y la noche más negra

Posted on 23:34

https://drive.google.com/uc?export=view&id=1aSAqk9vIOK5NmcEtNvT4OuI8iZqoJkFL

Me crujieron las costillas mientras ese energúmeno las golpeaba como cualquier cosa. Estaba borracho pero no dejé de revelarme hasta que me rompieron la camiseta. Ese asqueroso viejo, amargado y ojeroso, me puso su asqueroso pie en la frente. Todavía recuerdo la arena que caía por mi frente. Esa noche mi vida cambió. Decidí encerrarme en casa, pues comprendí de qué iban los taberneros y los camareros de pacotilla. No es que fuera pendenciero, es que traté de defenderme ante el desprecio y la animadversión hacia mi persona. Me humillaron, me patearon, y me hicieron refugiarme en casa de mis padres y no salía a la calle por vergüenza. Todavía recuerdan el hecho y me culpan a mí de ser racista y persona nom grata para esa panda de gallifantes sin cerebro. No, no eran gitanos. Eran blancos y con venganza con sed atrasada. No he vuelto a ese bar desde entonces. Lo maldigo con todas mis fuerzas. Me pegaron como a un guiñapo y se cebaron bien conmigo. Ese fue el motivo de porqué me encerré en casa y me volqué en el Internet. Si no existiera internet hace tiempo me hubiera suicidado. Dicen que el suicidio es de cobardes. Pero hay suicidas que tienen un par de pelotas. Por ejemplo los que se tiran a un tren. Pero sí, me encerré en casa y conocí a Ella y me hizo compañía hasta que viajé solo a su país. Entonces no le tenía miedo a nada. Viajaba siempre solo. Los amigos que merecen mi respeto no los veo hace años. Tengo un amigo que me salvó de un buen marrón en un bar-karaoke. No diré su nombre, ni siquiera su mote, pero si no hubiese sido por él sería carne de golpe del dueño del bar- karaoke. Dios se lo pague, amigo. 


Reseña Literaria (Pedro Alcarria Viera)

Posted on 1:52

 


Cibernética Esperanza. 

Cecilio Olivero Muñoz.

ED. Vitruvio, 2021

La reciente aparición de Cibernética Esperanza en su traducción al inglés (Cybernetic Hope, Amazon 2022), me ofrece la circunstancia más propicia para intentar atraer algo de la atención que merece este libro absolutamente singular, surgido de la peculiar mente de Cecilio Olivero Muñoz (Sabadell, Barcelona, 1974) y publicado el año 2021 por la editorial Vitruvio, a cuyo editor, Pablo Méndez, y su curiosidad infatigable, debemos este
magnífico descubrimiento.

La figura del propio Cecilio, sus circunstancias, su posición radicalmente marginal, y la originalidad de sus anteriores trabajos, en los que ha ido desarrollado un quehacer poético a contracorriente, sostenido en el respeto, pero también la subversión de las formas métricas tradicionales, merecería también, un espacio más amplio. Sin embargo, la condición de piedra de toque de Cibernética Esperanza, dentro de la producción de Cecilio, justifica que le dediquemos este análisis distintivo.

“... allí donde la compasión no existe.”

Cibernética Esperanza es un diario de una lucidez emocional no contaminada por la razón. Un torbellino de conciencia sin rumbo, una tormenta de pensamientos, registrando las cosas que traspasan el umbral de la percepción de forma lírica y expansiva. Estamos ante el registro desordenado y caótico de una vida. Los recuerdos, los delirios, obsesiones, compulsiones, vergüenzas y arrepentimientos postergados, los diálogos (¿sostenidos o quizá sólo imaginados...?) El pensamiento como una larva, barrenándonos la mente, tal y como es, en bruto, sin editar, sin pulir, mezclando aquello que no dijimos, con aquello que acaso sólo pensamos, la fugaz impresión, la pincelada lúcida con el ruido feroz del recuerdo, el ruido blanco, indiferenciado, amorfo, de la vida.

“...allí donde tengo mi hígado hipotecado.”

Es este un autorretrato voluntariamente destartalado, pero conmovedor y sincero de Cecilio, que desmantela toda idea preconcebida acerca de lo autorreferencial. Las palabras registradas en estas páginas, a través de los ojos de su autor, parecen las sombras distorsionadas de un mundo diferente, un paisaje de cosas extrañas, un espacio extravagante, de pensamientos sin cauce y emociones en proceso de formulación.

“Ya te has ido Estrella distante, ya te fuiste; mentira debió ser nuestra plegaria de enamorados fugitivos, de reos oscilatorios en los aeropuertos internacionales, de carnaza cansada deambulando en el trasiego de las aduanas...”

Es abrumador cuanto material poético hay en este libro, qué hondo y sentido, cuántas reflexiones, episodios de su vida, narraciones, fabulaciones, manifiestos, pensamientos errantes, experimentación poética... Pareciera que hubiera intentado incluir de todo, registrar la sustancia misma de la vida mientras la experimentaba. El resultado es inevitablemente enocasiones un libro desordenado y excesivo, como el mismo discurrir de la vida. Pero en estos tiempos de obsesiva autocontemplación y exposición de la propia imagen (de la tiranía de las redes sociales...) Cibernética Esperanza parece un acto de pureza extravagante en el que Cecilio se abre en canal para mostrarse tal y como es, desenfocado y extraño. Su decir quiere mostrar el repetitivo, imperfecto y barroco traslucir de la lucha mental y casi física de un escritor contra las limitaciones y barreras de la expresión para lograr dar en la diana:

"Toda felicidad guarda su obsequio”




Ha cometido pues Cecilio, quizá sin pretenderlo, un acto de generosidad, que en contrapartida merece que el lector se abstenga de acceder a él con prejuicios o tan sólo en una búsqueda de pistas sobre la historia personal del escritor. Pues es imposible separar la fiel y real vivencia, del espacio que cartografía este libro, como el título indica, lleno de esperanza. La que da, crear algo hermoso de la desesperación. Un despliegue de energía cándido e insensato, erigido no solo como curiosidad marginal o chocante muestra de antipoética. Porque este libro, que ignora toda frontera y toda catalogación, es un combate por reconstruir la identidad; practica de la escritura como forma de autoconservación, como espacio de supervivencia aún ante la fatalidad.

“¡cuántos destrozos ha causado tanta esperanza ciega! ¡Cuántos! ¡La esperanza verdadera es la esperanza de que existe la muerte!”

La ubicación en los márgenes, de este libro de Cecilio Olivero, nos informa, o nos recuerda, la probable existencia de gran cantidad de creadores de los que no nos llega noticia por su radical particularidad, o por su voluntad de circunscribir sus cauces de expresión a un ámbito muy específico. En el caso de Cecilio, el volumen de una producción casi estajanovista (libros, obra gráfica y collages, la edición de su propia revista de poesía Nevando en la Guinea...) irradia desde un retiro voluntario, desde un refugio personal, un ámbito doméstico que recuerda el empeño del naufrago en su isla, lanzando su mensaje al mar. En este caso, el vasto océano de Cibernética Esperanza es la inmensidad de la Red Global:

“Siempre que publico algún texto en la Red espero las reacciones que tendrá. Tengo la idea de que alguien me está observando, e instantáneamente después de publicarlo, alguien va a estar ahí para juzgarlo. A veces creo que la reacción tras publicar el texto va a ser inmediata. Pero me equivoco, me equivoco sobremanera. Nadie hay ahí observando...”

Este fragmento es certero, y resultará incómodamente cercano a más de uno. Pero no estamos, en ningún caso, ante una muestra de literatura terapéutica.
Cecilio Olivero Muñoz no es un chiflado estrafalario masticando su frustración. Por el contrario, su experiencia, su quehacer, manifiesta aquello fundamental en toda obra original: Un tipo de conocimiento, o cuando menos una intuición sobre las cosas que en algún grado, permanecía inédita.

“...que los caprichosos lugares en los mapas no eran límite para la inercia sagrada del agua, ni para esas gentes al margen de las pasarelas, de los centros comerciales, de los escaparates, del cable mágico.”

Por ello Cecilio no teme, si es necesario, irrumpir en lo grotesco e incluso aproximarse a lo incoherente, ya que esos momentos conviven en estas páginas con otros de auténtica iluminación.

“...aquí presento este poema, que ya no es poema, es fantasma, un fantasma que ahora se cruza en mi camino, en el mío y en el vuestro...”

En definitiva, estamos ante un autor auténticamente singular, con una voz poética torrencial, al que sin duda merece prestar atención, y un libro Cibernética Esperanza, que expurgado ganaría muy probablemente en impacto y concreción, pero ni un ápice en alcance humano y honestidad.

Pedro Alcarria Viera


Capplannetta malo

Posted on 20:38

https://drive.google.com/uc?export=view&id=1FfHzORyYmZtaIBFnVwCNNp9FeR5jN-o_

Siempre que hablamos siento tu prisa por colgar, te siento temblorosa, nerviosa y con ganas de terminar. Sé que tú me quieres, aunque en público des tu disconformidad. Mi latitud se cría entre rehenes de la termocorporealidad. No dispongo de aranceles para exportar o importar, me quemo mientras tu amor retienes por miedo o Dios sabrá. Me voy a los burdeles, allí me quieren con o sin disfraz. Me ofrecen amor de diminuta veracidad y me creo que no quieres conmigo migas migar. Migo con A y no con ene. Pero eso es cosa de la naturaleza verbal. Soy lo que tú no quieres, por eso soy andariego de escondites y lupanar. Me creo enemistades y mi enemigo soy, la verdad, la verdad solo tiene un camino, y ningún camino a Roma va. Yo quiero una libertad que detrás tuyo se va, mi sangre grita y bosteza, mi corazón es una mitad, soy un charnego, soy catalán, pero no hablo de catalanes ni de la gran catalanidad. Soy el malo de tus pesadillas, el enemigo sin consolar, soy el villano de la película, soy un súcubo, soy un burdo, soy amigo de Satanás. Me crié entre algodones que mi madre me supo brindar, soy del corazón la sangre, soy la misma canción que no se debe cantar. No entiendo, no profeso, tomo fideos porque soy feo y me cuesta hasta tu sombra llegar. Perdona amiga mía. Te espera mi soledad, condenado a un ostracismo me veo en el patio de mi casa particular. No soy malo ni bueno, a un triste juego me gusta jugar. Acomodarme cogiendo postura en la esquiva y fugaz libertad. No soy tampoco un capricho, no quiero ser bicho, tampoco un enfermo mental. Me gustan las personas, no soy misántropo, aunque mi vida pretenda alienar. Soy un gusano, voy al matasanos y discreto soy ante la realidad. Ni te deseo males y sí que hagas bondad. Pórtate bien me dicen los amigos, y yo respondo gracias por decir algo y para poderte ayudar. Antes te ayudaba mi alegría pero la alegría es de cristal, si se hace añicos no vuelve a ser cristal. Son pedazos de alma rota, son carnes que intentan marchar, a otro mundo, sin mi consuelo, un desconsuelo te puedo yo dar. A veces estoy contento. Me arrimo al ascua que más calor da, pero soy un peligro urbano perdido en esta ciudad. Usted se preguntará, si nació usted en Catalunya ¿porqué no habla catalán? No lo hablo por mi acento de andaluz de Almería la bella, y no puedo cambiar. Arrebatado yo haré bondad. Tanto en vertical y horizontal. Desde mis mareas bajas no bajo y otras no me bajo porque me puedo marear. Sé que te pones nerviosa, que tiemblas ante mi mira’ , yo por sisear a veces siseo, ya que mi miedo es tu miedo y tu verdad mi verdad. No hago caso de desprecio ni ninguneo, soy un bárbaro entre tanta barbaridad, al igual que soy variado entre la variedad. El mundo es pañuelo de diversidad. 


Capplannetta tocando fondo

Posted on 18:29

https://drive.google.com/uc?export=view&id=15rmLbJ2rWPqHYGgX_NOLZeWaXqKRGI6U

Me compré hace poco la película del director Abel García Roure filmada en la planta séptima del Parc Taulí. En esa planta no hay solamente seis locos, o anoréxicas, en esa planta hay gente como yo. Nadie quiere nada con los locos, es más, damos miedo o vergüenza. El estigma en la Salud Mental es el pan de cada día y muchos se ven en la resignada vivencia de la soledad y el aislamiento. Hay muchachas verdaderamente guapas y atractivas que ahora gritan y son unas atormentadas. 

Cuando se toca fondo, aunque te hayan dado motivos, no se debe culpar a nadie. A veces tocamos fondo por todo un compendio de pesares producidos por nuestra mala cabeza. Nadie quiere compartir vida social con un enfermo mental, y en el caso de que te acepten la gente se ríe y te marginan. Yo no culpo a nadie, pero la sedación en mí se nota. Lo he dicho otras veces en este blog, la boda de mi hermana fue un trance que tuve que afrontar de la mejor manera posible. Tocar fondo es aquel que por circunstancias de la vida se ve en una tesitura de desprecio, soledad y careces de las cosas más elementales. Ahora tengo a mis padres, pero ¿cuándo ellos no estén? ¿Qué haré? Ser esclavo de alguien que te quiere es difícil porque sufren ambas partes. Yo no haría daño a nadie, pero eso díselo a un empresario. Mi editor sabe de mi problema psíquico y lo entiende, aunque jamás me he visto despreciado por él. Cualquier artista por muy malo que sea tiene que tener un poco de locura. Locura que lo haga dar un pequeño revulsivo para emprender una obra. Pero a lo largo de la vida ha habido marginados y despreciados por razones que los diferencia de la estandarización de la vida y sus inconvenientes. Yo estoy enfermo, pero tengo autocontrol, y he recuperado la autoestima porque he adelgazado y me siento bien. Pero las crisis a veces son existenciales o de afuera o de adentro, o de ti mismo que crees una cosa que no existe como tú te la planteas. Todo tiene su proceso, y yo, loco y todo, soy creativo y soy disciplinado si la vida que llevo y sus características me lo permiten. 


La locura está tan cerca de las personas tal vez como otras enfermedades que no sabemos si tienen curación o no la tienen. La vida es bella. 





Capplannetta cerote

Posted on 13:53

https://drive.google.com/uc?export=view&id=1SUde5hCRLbe3gfWyUYTuqejlqrirEYBI

El otro día discutiendo con una chica me llamó “cerote”. Si eso lo llevamos a la vida metafísica me calificaría de cero, un cero a la izquierda. Pero ella no, en su enfado me dijo “cerote”. O sea un cero. Si también lo aplicamos al alias de Capplannetta me podía llevar la sorpresa de autodenominarme encefalograma plano. Todo tiene su porqué, aunque yo con llamar Capplannetta a un personaje de una novela poética pretendo un galimatías que tiene muchas vertientes. Y también varias acepciones. Pero Capplannetta es un nombre propio del catalán, y Capplannetta puede llegar a hacer creer varias cosas. Pero me hizo gracia lo de “cerote” como un improperio que no tiene de mí nada propio. Ocurre lo mismo como cuando te llaman “capullo”. Puedo ser un “capullo” porque el capullo es una flor que no es flor todavía. O también llaman “capullo” al glande de un pene. La punta del pijo, dicho de una manera vulgar. Pasa también cuando te llaman “garrulo” o “quillo” o “charnego”. Todo es parte de lo mismo. De un menosprecio en un metafórico sentido que tiene como connotación el hecho de ser hijo de emigrantes andaluces de primera generación. Es parte de un desprecio por el andalucismo. Aunque algunos digan que no es así. Los andaluces también tiene su manera de despreciar lo catalán. Es una guerrilla dialéctica que llega desde el País Vasco hasta Cataluña y también en Galicia, donde te tiran los pajaritos. Pero al llamarme “cerote” no crea en mí ninguna animadversión. Llega hasta hacerme gracia el nombre. Pero bueno es como cuando llaman al sombrero ridículo de la guardia civil “Tricornio” que desemboca en “picoleto”. O también cuando llaman al carajillo de toda la vida “Trifásico” que tiene una connotación de decir tres fases. Así estamos. 





Capplannetta: locuelo y extraño

Posted on 3:14

https://drive.google.com/uc?export=view&id=1KANS_KW8TzNXWNqsbvKry-IK92cH7sic

Pobre de este loquito que nadie quiere. Lo desprecian los exitosos, las mari liendres, los mosquitos, las mujeres. Este loco conservado al vacío tiene un principio que nadie entiende. Siente de los tontos escalofríos, y las brujas le repelen. Pobre de este locuelo qué tanta sed tiene, que busca consuelo en los apetitos de la vida, en lo que se sostiene, en los burdeles. Este loco bueno que ya no lo quiere la gente, porque creen que en su abril una llaga abierta tiene en ella pus y es impertinente. Lo que no crea no dura, quien no lo quiera que se quede flor madura. Este loco es un limón, un limón amarillo, casi blanco, y no lima verde. Pobrecito de este loquito que sincroniza la hora que viene. Mejor ser de acero, antes que carne de cordero y que de ti digan pestes. ¡Ay! Amor fingido, ¡cómo me duele! ¡Ay! Epigonía, decidme ¿quiénes tanto la crítican y la sostienen? De un palo con una pua, y un martirio que rosas negras espinas tienen. La madre de los corderos, que el loco viene, viene a pagar las recetas y ocho euros le deben. Manolita, la del primero, dice que pone punto en boca porque está loca y un loco, loquito tampoco la quiere. Porque bebe café con leche y le pone hielo y azúcar de menta fever. Cambia de rola te dicen en los lugares donde Hernán Cortés dejó a Malinche por hija de reyes. La vida, la maldita vida es tan breve, que si me llaman loco ya no me duele. Me duele cien veces ver a mi madre sufriente, no sé si es la verdad, u otra mentira al no verme, pero dicen que de sed reviento y la locura muele que muele. Hacedme mil aspavientos, moradas mercrominas tenues, hacedme coger bofetadas, que siento lo que tú no sientes. Hacedme bien el invento de ponerme en la frente jueces y mirad si me arrepiento después de decirte ¿quieres? Que guardo secretos y leyes, también maíz del gigante verde. Guardo porque soy caballero lo que nadie se atreve a ponerle. No soy el último ni el primero, aquel que loco es en ciernes, y si busco la senda del viento me salen pensamientos breves. Que nadie haga aspavientos, que guardo sesgo que en la ruleta no quieren.  


Capplannetta y el mundo

Posted on 0:39

https://drive.google.com/uc?export=view&id=1Wa4Rg4favjKjgVlmCutzD7rdTxXNcz7Y

El mundo es un lugar apetecible. Está compuesto de paraísos y de infiernos que abren la boca como bostezando un mañana. El mundo es tedio, prisa, esclavitud. El mundo para quien lo quiera. El mundo es una supernova azul que nada tiene de particular. Hasta los pulpos reniegan del mundo. El mundo es impío, impuro, y no es eterno. Por suerte. Cuando venga el fin del mundo que a mí me recojan del sediento porqué. El mundo se ve bien desde el subsuelo. El mundo es de tu padre y de tu madre, y ellos hace años se quedaron sin él.  El mundo es un lugar confortable. Cada orgasmo te cuesta dinero y cada risa hay que sudarla. El mundo es un lugar extranjero. El mundo es un agujero. El mundo es un excelente cementerio. Las causas por las que se lucha en el mundo no son ni la cuarta parte de lo que vale el silencio. El silencio para los tontos está vacío, lo dicen aquellos que beben el vino de la ira con la sed del desconcierto. El mundo es un privilegio. El mundo, tiene guasa este mundo. Mundo para los que quieren vivir haciendo deporte o yendo al gimnasio para hacer el ridículo e ir en coche para luego correr dentro. El mundo no es ninguna agonía, hasta resulta placentero. El mundo está ocupado por malvados y pedigüeños. El mundo es un poema. El mundo es viejo, tan viejo, que hasta los dinosaurios se extinguieron. El mundo es el gran diluvio universal. El mundo es un multiverso. El mundo es una Pangea, es un efecto placebo. El mundo es un lugar ideal para dedicarle un hasta luego. El mundo es un magnífico lugar. Un lugar con ático, un gran patio y un palíndromo que cada día nace de nuevo. El mundo es capicúa. El mundo es ambidiestro. El mundo es un salto mortal, una pared, un minuto y un segundero. El mundo es todo una gran verdad, nunca ha sido embustero. El mundo es diversidad hasta que vienen los maderos. El mundo es el juego de la oca, un parchís, y todo un infinito pero. El mundo gana cuando afila su guadaña. Y empieza a romper ceros. El mundo es singular a veces y otras veces plural. El mundo es una bendición del cielo. El mundo es para tenerlo de compañero. Nunca te traicionará, será fiel a las reglas del juego, y no dirá ni mal ni bien, tampoco si es malo o es bueno. El mundo es un cien pies. El mundo es un fantástico trasiego. El mundo ni es rutina ni tampoco ego. El mundo te olerá los pies y disimulará cuando se te escape un pedo. El mundo te cae bien. El mundo es de quienes llegan primero. El mundo es un chiste malo, un extravagario, un santo del cielo. El mundo es efímero. No hace calor y es agradable entre sus cuatro elementos, sus cuatro estaciones, olé sus huevos. El mundo pisa fuerte y si no pisa no está completo. El mundo es amor, es felicidad, es un alter ego. El mundo es un enfermo terminal, un pavo real que pone huevos, el mundo es pluralidad, una causa justa, un lugar sin estrecho de Gibraltar, el mundo es un trecho, un tocomocho, un lugar perecedero. El mundo tiene la capacidad de gritar chitando la muy, callando secretos. El mundo te vestirá y te mojará el pelo. El mundo es un conejo que ha de salir, el mundo es un pendejo que su nariz esnifa, olfatea, se tira al cuello, el mundo es sota, caballo y rey. El mundo es una brisca, un subastao, un cinquillo y medio. 


Capplannetta y los amigos

Posted on 0:09

https://drive.google.com/uc?export=view&id=1MUzpD_tM9W4SkpKL9w5V4bxEYvdFujKH

Cuando los amigos se van dejan fango como recuerdo y ceniza como olvido. Cuando los amigos se van estornudan los preludios y te hacen precavido, no vaya a volver a ocurrir que su rastro dejen en los ocasos vacíos. Cuando los amigos se van se rompen las cadenas pero vienen las sombras que al menor descuido te dejan un amargor en el silencio y un crisantemo funeral en el oído. Cuando los amigos se van se llevan la sangre detrás y una corona de flores que Diego Rivera quisiera para Frida y también para sí mismo. Cuando los amigos se van dejan desnudas coartadas en las promesas que no han definido. Cuando los amigos se van vienen los coletazos, las risas vacías y los ruidos. Cuando los amigos se van dejan un callo postrado en el talón y el sacrificio. Cuando los amigos se van borrachos de amor retorcido dejan un rastro en la sal de todos los apellidos. Cuando los amigos se van dejan ecos, narcisos, dejan sonidos. Cuando los amigos se van dejan la vida de dolor estupefacto, henchido.


La soledad es una cabaña que tiembla de ruina y delirio. 


Cuando los amigos se van se apuntan al bombardeo de negruras y sinsentidos. Cuando los amigos se van lo absurdo se vuelve aburrido y el tedio dormido monta una yegua en medio salón del piso. Cuando los amigos se van amanecen inoportunas flores de duelo, una casa vacua y se edifican murallas y peñascos de castillo. Cuando los amigos se van se adelantan sin previo aviso y se ocultan en la noche para asombrar la negra y falsa mortaja del delito. Cuando los amigos se marchan crían malvas los lenocinios y cruzan por pasos de cebra por no pisar caminos. Cuando los amigos nagelan marcan un símbolo de pálido siglo y se marchan con pernocta y sigilo. Cuando los amigos se van se crea en un día un artificio y Dios cree que se muere porque la duda de los huevos lo tiene cogido. Cuando los amigos se van lo frecuente se vuelve fosforescente, el ultravioleta peca de infinitivo, cuando un amigo se va, deja guaridas, jaguares y animales heridos. Cuando un amigo muere se nombra tantas veces que deja de ser amigo. Cuando un amigo requiere que le ponga final a un pretexto se crea un alimento y hasta la sed lo aleja de bien parido. Cuando un amigo se va se sienta en tu latido y se apoltrona la noche en su rincón preferido. Cuando los amigos se marchan un ejército púrpura los deja sordos y con un atisbo de hueso tan bien roído que la carroña se queda sin cadáver exquisito. Cuando un amigo te deja, te deja en el laberinto y búscate la vida si nunca lo has prevenido. Cuando un amigo lamenta el haberte conocido se callan las podridas huellas, se cansan los ladridos, se mudan de noche aquellos resquicios, montan en su coche un fantasma que busca ser visto. Cuando los amigos se van dejan frío el plato de la venganza recién servido. Cuando los amigos en el otoño se ríen de lo que has sido también te dirán lo que serás pronosticando corazones partidos. Cuando un amigo se marcha se desnuda en el invierno del frío y nunca tuvo que huir pues todo lo tiene asumido. Cuando un amigo te rompe la madre deja un bello cisne negro como un payaso ridículo y frívolo. Cuando un amigo se arrepiente se arroja también a un abismo y las legañas se pervierten tocando la batería de Ringo. Cuando un amigo se encierra en su casa por capricho el miedo le apunta con un revólver y él intenta ser precavido. Cuando un amigo acecha en la colina de olvido marca un presagio en el mundo sin nadies y sin finiquitos. Cuando un amigo pervierte la senda para subirse a un pino se rompe una rama fina donde habitaba un pájaro y un nido. Cuando se marcha un amigo deja tras de sí mucho ruido, y no se cansan los jardines botánicos y las guerras se duermen en cada filo, de una piedra o de un cuchillo. Cuando los amigos se marchan dejan un rastro de magma, una acuarela, un libro. 



Capplannetta luz y sombra (PROSIMETRUM)

Posted on 11:08

https://drive.google.com/uc?export=view&id=1ddv6AQogwFUPW4n8DWi4-vLDL0V0jjhO

Y tú tendrás un altar, y una estatua hecha con besos y reinarás sin mí, porque el mundo ya no es nuestro. ¡Ay! Tú eres luz y yo soy sombra. Recuerdo aquellos días en que venían de todas partes a ver mi luz de miscelánea sola, y un camaleón atrapaba arañas, también alguna mosca. Un retrato tengo de ti, un retrato que jamås se borra. He sido el tonto que la fiesta abandona, esa fiesta que ni me espera ni me asombra. Conozco las reglas del juego, un lobo viene a mí sin tu amor que fue una broma. Las bromas tienen gracia pero la ingratitud no se perdona. Y tú tendrás un altar, con tu vestido de novia, yo me moriré solo, porque todo el mundo sobra. El placer es muy caprichoso, a cualquier matarranas se otorga. Y tú tendrás un amor, pero como es mío palidecerán las orquídeas rosas. He sido bueno contigo, he sido bueno entre mil oscuras sombras, he visto dos diminutos pajaritos en la aurora caprichosa, he visto una jauría que destroza. He soportado la derrota, puder ser rey de América y lo cambié por honra. No por el detalle de perder, sino porque en América aprecian la derrota. Tengo mi corazón embargado, la plegaria en bancarrota. Quizá algún día te des cuenta que fuiste negra rosa que cuando aman ahoga. Un yunque en las fraguas me menciona, también los amigos de antaño, también me dejaron comer noches peligrosas. Yo tendré una excusa, una canción tonta, tendré un mañana de música y verdades en cada costra. Soy soledad a quemarropa, soy pecata minuta y también lisonja. Las palizas que me dieron mi corazón no las perdona. Tal vez no sea poeta, ni antes ni después ni ahora. Y tú tendrás una luz de luna en la que la sombra es un rival que me dice quiénes sobran. Te mostré blancas las cosas, porque tú tendrás un amor y un pañuelo de luces y mariposas. Ten cuidado con mi rabia, es la rabia que se acota. Yo no quiero gente como tú, quiero familia. A mis padres, a mis sobrinos y mí voluntad rota. Tengo el alma hecha pedazos. Y tú tendrås un hogar, un hogar y misericordia. Yo tendré la noche solitaria y las horas que me acompañan tan solas… no quiero nada tuyo. Me acostumbré caminando descalzo por ahora. 

Capplannetta arrebatado

Posted on 1:46

https://drive.google.com/uc?export=view&id=1AnV5NjkaZsGX0qJRXu6YEeKf9eirApBh

CAPPLANNETTA ARREBATADO 


A veces un arrebato puede ser semilla de odio o de confusiones aparentemente innecesarias. Mis arrebatos me han llevado a entuertos de los que después he tenido que recular. La semilla del odio es peor que el rencor o la animadversión. La semilla del odio cosecha un fruto podrido donde la hostilidad y el maligno estado de venganza hace grietas en el silencio de los pobres. Tengo un amigo que escribió una vez a colación de la mala vida …y así a los pobres les pasan los años… y es tan certero este verso que lo recuerdo después de muchos años de publicación. Este amigo mío ha escrito un libro en catalán, con el que ha ganado un premio. Premio merecidísimo según me contaba su pareja. Al parecer lleva años trabajando en él de manera continua y sin descanso. El libro se llama Amor, una palabra que usamos normalmente y que buscamos como el calor en el invierno. Hacía años que no sabía nada de estos amigos. No diré sus nombres por ser discreto con ellos, ya que no buscan ningún tipo de fama. Me alegro que haya ganado el primer premio. Es un libro en catalán pero quién sabe si no hace alguna traducción, ya no en castellano, sino en cualquier otro idioma extranjero. Yo no he leído la novela, pero yo he sido traducido al inglés en Venezuela. El arrebato puede hacerte perder el sentido de la razón o el verdadero rumbo de la verdad perentoria y sin ningún atisbo de edulcorante que la empalague y sea como un jarabe dulzón que acaba por ser tan dulce que necesitas lo amargo de un cigarrillo o el remedio de un filete con sal gruesa de mar, o de un jamón salado no importa si no es cinco jotas. Por ejemplo, jamón de Teruel, que Teruel existe. O del mar eterno, que también es salado y yodado. Pero mi novela fue traducida pagando, aunque se venda en varios lugares de habla anglosajona. Ahora tengo un compromiso a parte de leer la novela de mi amigo, y es comprar un libro de Leopoldo Panero (padre) y comprar un libro interesantísimo. Circular 22 de Vicente Luis Mora. Todo en esta vida tiene un precio, y si debo pagar por estos tres libros que deseo quizá sea un trago amargo de bilis pero, carajo, vale la pena disfrutar de buenas lecturas. Con respecto a Leopoldo Panero (padre) tengo una deuda casi espiritual. Me han hablado de él y la película de El Desencanto no le hace justicia alguna. Yo no soy cristiano viejo, ni tampoco un poeta de éxito, pero me considero entre Luis Rosales y entre Leopoldo Panero como el curiosón aquel que se asoma a ver a sus padres hacer el amor. Yo nunca lo he hecho, pero me interesa Leopoldo Panero. Quizá más que Leopoldo María. Me da escalofríos cuando llama a su padre en la película “conejo”. Mejor conejo o liebre que loco y poeta con pose culturalista. Cosa que lo hacía incoherente. Es afán matando al padre. 

18º Número de la revista literaria Nevando en la Guinea.pdf

Posted on 0:01

 



Capplannetta y el estigma que lo persigue

Posted on 17:48

https://drive.google.com/uc?export=view&id=16edWvfgw-fngrIx8Az1TPak8BIMB9mwr

Estar mal de los nervios, o mejor decir, estar loco, no es un plato de buen gusto para nadie. Nadie te quiere ya, precisamente soy un enfermo, pero de enfermedades mentales se sabe muy poco. Mi tarea es hacer justicia como el Quijote. Montar a lomos de Rocinante y no culpar a nadie. La gente es escrupulosa con las enfermedades mentales. Sí, soy un enfermo mental, pero de eso nadie está libre. Freud y Lacan estudiaron enfermedades como la histeria en las mujeres. Y de ahí apuntaron que las enfermedades provenían o partían desde la sexualidad. Se puede estar loco pero está negado el amor para nosotros, ya que el estigma es tan fuerte como la esperanza de curarse. Yo soy un paciente crónico y el rechazo es el pan de cada día. No me importa, me quiero. La vida no se sabe cómo va a terminar. Las enfermedades mentales serán las enfermedades más frecuentes en un futuro. El desprecio, la humillación, la ingratitud son problemas del estigma que sufrimos. Seguiré mi vida solo, solo y al fin loco. Muchos locos hay en las calles, pero que hagan daño muchas veces son gente “cuerda”. Si yo fuese un asesino me encerrarían de por vida. Pero mi suerte, bueno, no diré cuál es mi suerte. Mi suerte es que todavía tengo capacidad de racionamiento. Es algo que no entienden otros muertos vivientes que dominan el mundo. Yo sigo solo, nunca busqué pareja. Sólo pretendo tener amigos, aunque con los que ya tengo me basta. No voy a suplicar compañía cuando la compañía es peor que la soledad. Tengo la música, la poesía y la buena literatura. Prefiero estar solo que no tener que dar explicaciones que son parte del estigma que nadie como yo conoce. 


Capplannetta y su lucha con la salivación

Posted on 14:03



Si me pongo a pensar en mi cautiverio, me conozco y me desconozco, soy preso del algoritmo. Me acude a inflarme Big Data, y yo que en Pangea he puesto mis esperanzas, las presentes y las futuras, al igual que si me siguiera una Estrella. Una Estrella que no conoce mapas. Que traspasa los hemisferios con una concha en su pelo de blancura y nácar. Hoy he renunciado a todas las pesadillas, y me he visto de rodillas pidiendo paz para Ucrania, hoy, que no es domingo, ni domingo será mañana. Hoy me he puesto un filtro para que el dengue no me mortifique el alma. Soy plomo que no flota ni mata, soy larva y mariposa en las mañanas. Mi sueño crónico es quererte en la noche temprana. Solitario soy entre el azul del otoño y su fiel hojarasca. Preso del algoritmo, de JavaScript escribe mi alma. De verdinegro será la tarde, y el código abierto será mañana. OPEN SOURCE me enseñó la quinta esencia del crucigrama. Desde la ecuación hasta la cábala, del ciento cuarenta y cuatro dicen los que saben que es del huevo la clara, clara de nervio y desierto, hierbabuena que sabe a Ocaña. Yo para dormir no me pongo pijama, solamente en el invierno me pongo camisa de manga larga. Un algoritmo me cautiva desde mi rastro de magma, la secreción pegajosa que preña, emana y empapa la voluntad del orgasmo y la calumnia negra mancha. La calumnia es una mancha, que no se puede quitar, y dicen que calumnia es la amalgama de aquellos que antiguamente desdibujaban poemas de sal, desde los establos calumnias de matacabras. Un poeta quise ser, sin algoritmo y dueño de mi palabra, mi palabra. Aquella que rezagada ha de ser con altivez entre las públicas plazas. Si alguna vez me quisiste yo guardo la guardaraya, aquella que compuso un ciego entre amarillos y dulces tigresas bravas. No sé por qué soy poeta. Si no hay costumbre en mi casa. Lo que sí soy es Capplannetta y tardo una semana en afeitarme la barba azul, pont d’una mar blava. Singular y vegetal como macetas en las ventanas. Geranios, orquideas, adelfas y retamas, azules los caracoles pues ya estamos en temporada. Alpiste, negrillo, cardo y linaza para el jilguero y el chamarín que cantan por las mañanas. Soy andaluz y mi raigambre es catalana, suelo ser alucinante haya sol o no haya. Mi verbo se sale con la suya, también se sale al brotar mi palabra. No entiendo de fronteras, ni visados, ni martingalas. Lo que entiendo de verdad la luna no engaña. Yo tengo en este mundo de plomo flotante bala, yo lo que tengo seguro una noche de madrugada. Este prosimetrum es un deleite que del sur viene con aire de ser poeta, y lo dicta, y lo administra un tal Capplannetta. Mamá, Papá, yo quiero ser poeta, y me dicen que del sol guarde la pana. Mojada siempre mi almohada de baba. 


Capplannetta y las noches perdidas

Posted on 0:56



Hay extrañas criaturas como los animalitos y los pájaros de colores vivos. El quetzal es un pájaro maravilloso, una extraña criatura que casi ya no se ve volar el cielo. Extrañas criaturas que luchan por un cielo vainilla y un skyline de rascacielos en Manhattan donde las cicuentonas se dejan follar por miserables niños y leyendas en la oscuridad de una calle que dice one way, las extrañas criaturas aparecen entre el licor del verso fértil. Poetas como Allen Ginsberg, los judios de Amberes, que pulen el diamante rosado de la vida sabiendo que la vida es noche. Avishay Cohen cantando Morenica. Los judios han sido perseguidos desde su diáspora por el mundo. También los gitanos, los señores de la carretera, como bien los nombró el Payo Chac, Jaqués Leonard, que se casó con una gitana y fotografió a los gitanos en un fondo que es una verdadera estatua de lo desconocido y marginado. Extrañas criaturas, como el gitano Melquíades, como Inés Bacan, como Jim Morrison, como Jack Nicholson. El cante de Camarón de la Isla, que parece no ser de este mundo. Extrañas criaturas, Reinaldo Arenas. Bob Dylan, Raimundo Amador, Manuel Molina, Ramón del Valle-Inclán. Estrañas criaturas como yo, entre asombro y conocimiento. Y yo, que conozco cosas que no las mamé. Me vienen de herencia de espíritu y alma, luces de bohemia y fragancias de nostalgia. Leer un libro raro, mantener la cordura cuando hay mar brava, verse en las tripas del naufragio, por un poco de dinero, se quedó en la noche más solitaria. Trenes que vienen de Austwitz, cremalleras y encendedores zippo, estrellas en la noche de luna llena. Más luminosa que la mañana. Extrañas criaturas. Extraños remedios para grandes males. Cautivos en Argel, cautiverios y promesas. Empieza el invierno y todo será oscuro, los cielos de la tarde grises, los silencios voces de verdinegra serenidad. La noche de los tiempos brilla para el ogro, brilla el diamante rosado, brillan los huevos de Faberyé. Rasputín y los zares de Rusia, Lady Di, y los musulmanes del mundo. Hemingway y Pamplona, Unamuno y Bilbao, los demonios de la patria, esos demonios enterrados en basílicas. Como llegar y besar el santo. Amigos que perdí, otros que vendrán, senderos por ser caminados, bares y la morada mercromina. Hubo una vez que mastiqué en abril y la noche de Walpurgis me sucedió. Parnaso de poetas y poetas ditirambos. Todos quieren ser de luz blanca. 


Capplannetta elogia a la mujer

Posted on 15:46





Oh! La mujer. Excelsa y hermosa, necesaria y necesitada de sentirse mujer.   La mujer es prueba de que la virtuosidad no es cosa de machos alfa, ni de obstinadas negaciones de fémina fértil y con la hermosura de su cuerpo de Eva entregada al amor. Mujer, secreción de flujos y sudores templados de magma y mojada pulpa tu vagina se entrega. Mujer, fruta prohibida a veces, otras tantas amada desde amor fecundo. Mujer, atrayente y renaciente. Te da hijos, te da la dulzura del amor, te embelesa de aromas siempre acompañados a su alma. Mujer, para perderse en tu largo cabello. Un ángel de sensual atractivo. La mujer se llena de aires cuando ellas lo quieren. Una mujer bailando es un espectáculo del que se enamoran los acordes de una canción. Los hombres las persiguen. Ellas se dejan amar y se entregan todas al amor hermoso. Mujer, de belleza y sexual prisa entre la pasión y el cariño. Piel suave. Mujer, ya seas negra, mulata, blanca o flor de Azalea. María de la sufrida mortaja de su hijo. Marías Magdalenas en despacio símbolo de distancias cortas. De efluvios de licor y auroras de pleamar. Hermosa eres, como selvas y montes de efímera esencia enamorada. Yuntas de mujer entre la una o la otra. Ensalzada por poetas y por maestros de la palabra que os describe como un asolapado Monte de Venus. Mujer, como la voluptuosidad de las pinturas de Rubens. Mujer, jeroglífico de belleza que atrae más que desoye el significado de un poema escrito para ti nada más. Con una mujer la muerte no existe. Sacrificada paloma blanca que vuela hacia delante de la verdad. No hay mayor logro que una mujer enamorada. No hay mayor verdad que tu pecho de seda. Mujer, bella calma.


Capplannetta y el sexo oral

Posted on 15:53



De un tiempo hasta aquí me gusta el sexo oral. De manera recíproca. Para un hombre que ama a su pareja no hay mejor deleite que ver gozar a tu compañera. El sexo oral es una verdadera ocasión para mostrarse encendido como un haz de luz solar. En portugués se llama luar. Una mujer que no es atendida sexualmente se va. Te deja. Ahora que soy un hombre completo prefiero el sexo oral, aunque también me fascine el sexo de toda la vida. Una pareja compenetrada es una pareja doblemente feliz. Me gustaría hacer sexo a diario, aunque eso no sea una cosa que apetezca hacer todos los días. Es mejor hacer el amor que practicar sexo. El sexo es parte de la relación. Masturbarse es un poco triste. Pero siempre hay un buen condimento que es un orgasmo de tu pareja. Decir por ejemplo, para, para, ya tengo bastante. Es un rasgo de feliz pareja y de felicidad en común. El sexo oral bien hecho puede ser más placentero que el coito en algunas ocasiones. Un buen sexo oral es aquel que se practica por enamoramiento. Tener sexo es normal que sea una cosa de dos. Es divertido escuchar los gemidos de tu pareja y que ella escuche los tuyos. La verdad es que en el tema amatorio es la punta del iceberg mantener sexo oral, y omitir los besos negros, o las guarradas de la lluvia dorada. Debo entender los deseos de la pareja y satisfacerlos, así, sin más. No es óbice que lo que se van a comer los gusanos que lo disfruten los humanos. El sexo tiene un montón de posibilidades. Se puede jugar, vuelvo a repetir, el amor y por ende el sexo, es cosa de dos. Sexo para gozarlo.



Capplannetta y la divinidad

Posted on 13:19




Es cierto que a veces no hay presencia de Dios, pero la vida me ha enseñado que la justicia es divina, aunque no lo entiendan algunos. La justicia divina empieza a ser realidad cuando entregas tu fé a la gran verdad de los hombres. Yo no creo demasiado en los seres humanos, y ellos tampoco creen en las personas como yo. Pero lo más curioso de todo es que Dios está en la naturaleza, y no en los hombres. Los seres humanos están repletos de egoísmo y maldad. Desde que Dios dotó a algunas personas con distintos dones a otros los dejó sin ellos. Ayer vi a un niño de un año en una burbuja, o sea, un niño burbuja. ¿Qué ha podido hacer este niño para verse encerrado toda su existencia entre unas cristaleras donde el niño se apoya queriendo salir a explorar el exterior? A vivir como un niño debe vivir. No encerrado entre cristales, sino descubriendo el mundo que le rodea. Yo tengo sobrinos y no quiero, es decir, me aterra la posibilidad de que se vean así. Ya no porque sean mis sobrinos, sino por el amor a mi familia y a toda su descendencia. Que Dios permita esta clase de cosas te hacen pensar hay que vivir la vida y sin descanso amar. Amar es algo que no se aprende, surge de nuestro corazón y lo que enamora a veces es una cosa que aceptas con cierto desencanto. No quiero escuchar sermones, ni voy los domingos a la Iglesia, pero creo en un Dios equidistante entre la naturaleza y los sentidos. Que Dios es amor, que es el creador de todas las cosas, a veces creo que se equivoca. Por que ¿qué ha hecho una criatura para estar enfermo? Los padres, pienso en los padres, seguramente están como locos, con razón. 



Capplannetta y el miedo

Posted on 0:26

 


Al igual que yo tengo miedo, la gente también lo tiene. El miedo te proporciona un esclavismo del que no podemos escapar. Es mi vida de cautiverio una realidad creada por mí, en mi interior, en mi cotidianidad. El miedo cuando no se tiene deja de ser un sentimiento acuciante y se convierte en un peso muerto que arrastras de por vida. Cuando no hay miedo, provocado este por la psicosis, acaba dejando de estar sometido totalmente. El miedo es un lastre, pero existe. Y no es que sea cobardía, es más bien, un hilo negro antiguo a ser desterrado de la manada. Tener miedo es una sensación y no un sentimiento. El miedo es libre, puedes tomártelo como quieras, pero el miedo es un león de oscuridades que no permite que avances en tu camino. Mi miedo no es a las personas. Mi miedo es a mí mismo. A mi propio abismo existencial. El miedo puede tener varios grados de febril terror. Mi miedo se entremezcla entre la soledad y la desnudez. Pero no me puedo quejar. He ido mejorando de poco a poco. En fin, que el miedo es una carencia de interiores pesadumbrosos.

Capplannetta y la lucha

Posted on 10:31

https://drive.google.com/uc?export=view&id=1Y7dWji8zb-PgoIMcZv6skmCfV5TuyDMK

No hay criatura que no deje de luchar por una vida mejor o por encontrar la estimada Libertad. Te obcecas en buscar la libertad cuando es imposible encontrarla. Tanteas y tanteas, peligrosamente te pierdes en el tráfico y si no sabes dónde vas tampoco sabrás dónde está tu Libertad ansiada. Esto es el mundo muchacho. Entre vida y muerte, entre cautiverio y Libertad, entre tormento y plenitud. La libertad se busca; es un gusanillo que no nos deja en paz y siempre buscamos y buscamos hasta perder el norte. La libertad es mejor que la certeza de que es otra utopía más que tiene en el ocaso su horizonte marchitado. La eterna lucha por la vida, dicen, hay que ganarse la vida con el sudor de tu frente, pero lo más singular es que ganarse la vida para la mayoría es un asunto complicado. Es una especie de lucha eterna que se da y tiene el mérito de los hombres y mujeres que no se rinden jamás. Hubo una vez que creía encontrar a Dios y encontrarlo fue una revelación. Porque está la realidad ensayando su simulacro contra el más pequeño de los submundos y es necesario decir que es duro vivir para ambos mundos. Desde la cloaca al cielo, desde el subsuelo a las extrañas criaturas buscamos una Libertad que jamás encontraremos, y no tiene la culpa el mundo. Quizá haya más locos en la calle que locos en los hospitales. Yo no creo en la libertad completa. Mucho menos en el libertinaje tóxico. Para estar loco hay que merecerlo. Puedo dar gracias a mis padres que me dieron estudios, techo, comida y siempre un buen consejo. Si yo hubiera hecho caso de mis padres otro gallo cantaría, pero es importante dejar que los hijos se equivoquen. Que sepan la falta que han cometido, que conozcan sus carencias, que sean luchadores. Hubo mejores tiempos en mi vida. Ya que aunque el dinero no da la felicidad, si da Libertad y todo el mundo te quiere. La conveniencia es algo que se puede ofrecer en forma de intereses mutuos. Casarse por conveniencia o por dinero nunca fue algo que los saque de su libertad, pero sí es una normalidad el depositar tu cariño y confianza donde nadie ama. 


Capplannetta y el demonio

Posted on 22:38

https://drive.google.com/uc?export=view&id=10wP4M7lADY0gziw-fZBckB35eVl7GDpo

Willian Blake dijo: -cualquier poeta, sabiéndolo o no, está de parte del demonio. Yo estoy en la mitad de tamaña observación. Estoy entre el demonio y Dios de la misma manera que Leopoldo María Panero escribió una Oda a Satán. El demonio tiene algo de atractivo. Es como aquel dicho que dice qué cara más angelical tiene el demonio. Y es cierto, el demonio es atractivo, pero los monjes de la Edad Media eran feos y estaban consagrados y casados con Dios. La lucha entre el demonio y Dios viene desde el antiguo testamento con la muerte de Abel a manos de Caín con una quijada de burro. Mucho antes sus padres comieron el fruto prohibido. Judas Iscariote traicionó a Jesús por treinta monedas. Después lo besó. Y Pedro, el que puso la primera piedra en el Vaticano negó a Cristo tres veces antes de que cantara el gallo. El demonio tiene buen gusto según dicen los Rolling Stones en Sympathy for the devil. Y es que el demonio atrae porque ni cree en el amor ni tampoco en el libre albedrío. Y este mundo es una papel de calca de esos deseos demoníacos. La sombra de Caín está tan arriba del cielo que se ve desde la tierra. Willian Blake era un poeta visionario. También hay quienes dicen que los Beatles cayeron en desgracia al afirmar que eran más famosos que Dios. El nazismo es sin duda un infierno en la tierra. Pero estamos salvados. Tenemos suerte. Están los estadounidenses que en su himno dicen confiamos en Dios. Y sí, confían en Dios, por eso creen ser los amos del mundo. Permitir el hambre en los niños y en los mayores es una aberración en la que Dios está sordo, maniatado o el diablo se la ha jugado. En Haití está el demonio por doquier. No sé si se les olvidó a los franceses entre tanta cabeza rodante que guillotinaron  o en el mismo lugar está Rasputin que era amigo de la zarina de Rusia. Pero en Rusia hay más de un demonio, estaba Stalin, y en Alemania Hitler, y en Japón Hiroito. En Italia Mussolini y en España, bueno, en España estaba plagada de demonios que algunos están enterrados en basílicas. El demonio no es una broma. Es un ángel caído. Pero yo sigo teniendo estás dicotomías existencialistas que poco tienen que ver con la religión. Entre el yingyang y el cuatro todo es posible. Los chinos no creen en estas cosas, les atrae el ocho, aunque el demonio conozca todas las lenguas jamàs se parecerá a San Francisco de Asís que hablaba con los animales. El demonio observa, calla y observa, y tras la psicosis espera el momento oportuno para darte una señal o un ruido negro que te ponga nervioso y quieras volver con mamá. Los perros y los gatos ven al demonio. Pero los arcàngeles y los gitanos están al lado De Dios. Lo único cierto es que el demonio da más miedo que Dios, y de eso se ha encargado bien la industria hollywoodiense. Marilyn Manson es un súcubo del demonio. Pero Marilyn Monroe era una diosa y para muchos una musa. El cine está plagado de demonios. Lo saben o sabían los hermanos Lumier y Tesla, al que Electra le concedió su gracia se la arrebató Edison. También están los socios Smith & Wesson que crearon pistolas con las que muere mucha gente en Estados Unidos y en todo el mundo. La verdad, si es que la verdad existe en esta parte del mundo, iremos a Wall Street que estará. 


Capplannetta and Cybernetic Hope

Posted on 1:35

 


La versión en inglés de Cibernética esperanza está publicada. Se llama Cybernetic Hope, y bueno, se vende bien. Mucho más que la de castellano. Tiene 222 páginas. Y es una versión más reducida que la publicada en Vitruvio ediciones. La esencia de la novela poética es ideal y diferente, ya que una traducción es otro libro distinto, es obvio, pero una traducción es el mismo libro pero con otra historia desde su perspectiva. La traducción me la hicieron en el año 2019 en Venezuela y la publiqué en Amazon, aunque se vende en distintas librerías. Donde no se vende es en Shakespeare and company. Pero bueno, es un buen comienzo. Busquen en Google Cybernetic Hope y podrán ver los diferentes puntos de venta. Estoy contento de que se lea en lengua inglesa. Quisiera decir sobre la obra que es una traducción con algunas pinceladas distintas en las metáforas y la narración. La novela se llama Cybernetic Hope: capplannetta.com y la considero un adelanto, aunque la poesía rimada no rime en inglés. Ese es el único inconveniente que encuentro. Por lo demás considero que traducir la obra ha sido un acierto, gracias a los venezolanos.

Capplannetta si es triste la canción no la cantes

Posted on 19:06

https://drive.google.com/uc?export=view&id=1FbaHA6O8FXC3oMSjxYLprJ_34X61h904

He optado por rellenar mi blog de momentos felices que son mejores que las tristezas. Lo triste aburre, te margina, te condena al ostracismo. La gente espera de ti que les ayude tu alegría. Que todo sea coser y cantar. Si una cosa es triste es mejor omitirla. Aunque comprendas que eres un ser menor, con un Dios menor, todavía te quieres. Me quiero porque sé que soy el único que debe hacerlo. He decidido que todo me debe importar una mierda. La gente es ego y vanidad, es ególatra y prejuiciosa. La gente, la gente, siempre tiene que tener la culpa la gente. Odio el mundo. Lo odio porque cuando estoy solo soy sólo yo. El mundo no es de nadie. El mundo es de los ganadores. Una legión de perdedores acude a la sopa que te dan en el almuerzo. La gente no tiene la culpa de nada. Muchas veces somos nosotros mismos quienes despertamos a los fantasmas. Un monstruo he sido, desfigurado e insatisfecho. No me como a nadie, pero me cuelgan un sambenito tras otro. Y sigo en la cola del pan. Con mucha prisa, con tanta prisa que es ansiedad mi espera. Escribir es mejor que escribas sobre algo coherente. Algo que no dañe a nadie. ¿Se puede ser persona cuando el miedo te hace esclavo? Hay cosas que no se pueden aceptar, bajo ningún concepto. La vida es demasiado corta para malgastarla en gente que envidia, te humilla y te infravalora. Siempre la gente. ¿Porqué no te miras a un espejo? Porque me da miedo ver mis cicatrices y mis vísceras en el suelo. Tener miedo te hace esclavo. Si yo no hubiera hecho las verdaderas cuestiones de la vida no tendría miedo del matrimonio entre el cielo y el infierno. Los aborrezco a ambos. Tomad felicidad. 

Capplannetta y la versión obsoleta de cibernética esperanza

Posted on 3:59

https://drive.google.com/uc?export=view&id=1tfugdadx5I4llVFhAD62BHYTAKikLGaV

En al menos tres portales de venta de libros se está vendiendo la edición publicada en el 2019 en Avant Editorial. Tengo que decir que Cibernética esperanza ha sido enriquecida y mejorada, aunque la versión legítima es la de Ediciones Vitruvio, publicada en el 2021. La versión de Avant no vale. Rompí el contrato a los dos años de su publicación por cuestiones que no vienen al caso. La diferencia entre una edición y la otra es la cantidad de páginas por ejemplo. En Avant son 200 páginas, pero la versión original publicada en Vitruvio tiene 342 páginas.  Se está vendiendo ilegalmente en Perú y en Madrid. El único lugar donde pueden encontrar la edición original (Vitruvio, 2021) es en La Casa del Libro y otros puntos de venta autorizados. Mi agente literario se va a poner en contacto con el dueño de Avant en breve. Me tiene que dar las regalías o que de la orden de quitar la obra de los puntos de venta. En ediciones Vitruvio se encuentra la obra legítima y original y consentida. Es un aviso que hago extensible a la gente que se interese por el libro. En Perú la versión obsoleta se vende a 72 soles. Pero ese no es el precio de la edición verdadera, que se vende aquí: https://www.casadellibro.com/libro-cibernetica-esperanza/9788412374070/12699195 La diferencia es tal, no sólo en el número de páginas, también en la maquetación, portada, y el precio, sobre todo el precio, que pueden verlo clickeando en el mensaje. Arriba inserto la portada del libro que es totalmente distinta de la de Avant. Esto es un aviso que hago público para que no gasten el dinero en versiones no autorizadas y obsoletas en el contenido bastante obsoleto . 

Capplannetta cuando todos se van

Posted on 10:53

https://drive.google.com/uc?export=view&id=1C8QeycfqDd9NSH21EzVvgBwITIwpqCbR


…Y se van, cuando todos se van, se llevan mi ceguera vencida migrando detrás, cuando todos se van, se huele la pólvora desde Amberes a Trafalgar, desde Lisboa a Galapagar, cuando todos se van se queda un silencio y mis latidos de metal, y se van, se van, se van, dejando laberintos en la esquina rota de mi paz; se van, se van, se van, dejando una mezcla solemne de azufre y azafrán, se van por la puerta de atrás, allí donde el jardín es espejismo y la aventura es el final. Cuando todos se van dejan un rastro que me vuelve de gas, cuando todos se van te devuelven la noche en frascos de cristal, cuando todos se van, la mentira es reproche y la llaga es capital, se van mamá, se van, huyo del bromuro, de la ginebra y de la sal, cuando todos se van dejan una incógnita trasparente en los ratos sin ciudad, se van, se van quién sabe si volverán, se huele la muerte cercana en el gris del hospital, se van, ¿hacia dónde irán? Si no tienen recuerdo, ni apetito por llegar, se van, todos se van, dicen que te dormiste amarillo y flores te vieron tragar, flores negras y tu recuerdo partido por la mitad, se van, cuando todos se van debe haber un desconsuelo si no miran hacia atrás, se van abandonando tu solitaria verdad, se van a la hora de la tregua, de la guerra y la potestad, se van, y no, no volverán, ni chicha ni limoná, se van en la cúspide del féretro, del cadaver, y la peligrosidad, se van, se van y esa es la realidad, se van a algún pasado de auroras y alfileres por domesticar, se van, se van, se van…