Con ganas de casarse en febrero en San Valentín se retorció de ganas, así era Baldomero. Se fue en busca de una gitana una tarde de LSD acérrimo, y se fue con la misma locura intacta de que lo quisieran  por entero, le sorprendió negación de su campana. Una paliza recibiste, momento pendenciero. Estaba claro que fiebres y malarias en tu inocencia tradujeron el significado de la voltereta al alba, se puso enfermo, muy enfermo, sudaba de frío, de calor tiritabas. Ser hoy gitano Baldomero no es suerte que a veces nos llama, como andar despacio y de puntillas, ser perdedor en la luz de la mañana trae contigo las manecillas del reloj de los hombres rana. Eras loco Adán, un bosque sin semillas, apareces cuando consigues pasta, Baldomero parece que solo te humillas, porque tu orgasmo es pura mojama, quisieras ser salvaje caballo pero eres un payo de esta plural España, no sabes manejar al incesante rayo, nadie se ofreció para tu mortaja. Mira como lloran las plañideras al ver tu cara en paz y en gracia. Eras un loco, sí, pero hay que agradecer otro esclavo desde rayas en los mapas destinado a fronteras y migrañas.